Guds berøring

Ingen rørte mig i fem år. Ingen. Ikke en sjæl. Ikke min kone. ikke mit barn ikke mine venner Ingen rørte mig. Du så mig De talte til mig, jeg følte kærlighed i deres stemme. Jeg så bekymring i hendes øjne, men jeg mærkede ikke hendes berøring. Jeg bad om, hvad der er almindeligt for dig, et håndtryk, et varmt kram, et klap på skulderen for at få min opmærksomhed eller et kys på læberne. Der var ikke flere sådanne øjeblikke i min verden. Ingen stødte ind i mig. Hvad ville jeg have givet, hvis nogen havde skubbet til mig, hvis jeg næppe havde gjort nogen fremskridt i mængden, hvis min skulder var stødt mod en anden. Men det var ikke sket i fem år. Hvordan kunne det være anderledes? Jeg måtte ikke gå på gaden. Jeg blev ikke optaget i synagogen. Selv rabbinerne holdt sig væk fra mig. Jeg var ikke engang velkommen i mit eget hus. Jeg var urørlig. Jeg var spedalsk! Ingen rørte mig. Til i dag.

Et år, under høsten, følte jeg, at jeg ikke kunne gribe seglen med min sædvanlige styrke. Mine fingerspidser virkede følelsesløse. Inden for kort tid kunne jeg stadig holde seglen, men kunne næsten ikke mærke den. Mod slutningen af ​​høstsæsonen mærkede jeg slet ingenting. Hånden, der spændte seglen, kunne lige så godt have tilhørt en anden mand, jeg havde mistet al følelse. Jeg sagde ikke noget til min kone, men jeg ved, hvad hun havde mistanke om. Hvordan kunne det have været anderledes? Jeg holdt min hånd presset til min krop hele tiden, som en såret fugl. En eftermiddag dyppede jeg mine hænder i et bassin med vand for at vaske mit ansigt. Vandet blev rødt. Min finger blødte voldsomt. Jeg vidste ikke engang, at jeg var såret. Hvordan skar jeg mig selv? Har jeg såret mig selv med en kniv? Havde min hånd græsset en skarp metalklinge? Mest sandsynligt, men jeg havde ikke mærket noget. Det er også på dit tøj, hviskede min kone sagte. Hun stod bag mig. Inden jeg så på hende, lagde jeg mærke til de blodrøde pletter på min kjortel. Jeg stod over poolen i lang tid og stirrede på min hånd. På en eller anden måde vidste jeg, at mit liv havde ændret sig for altid. Min kone spurgte mig: skal jeg gå til præsten med dig? Nej, jeg sukkede. Jeg går alene. Jeg vendte mig om og så tårer i hendes øjne. Ved siden af ​​hende var vores tre-årige datter. Jeg krøb sammen og stirrede ind i hendes ansigt og strøg ordløst hendes kind. Hvad kunne jeg ellers have sagt? Jeg stod der og så på min kone igen. Hun rørte ved min skulder, og jeg rørte ved hendes med min gode hånd. Det ville være vores sidste berøring.

Præsten havde ikke rørt mig. Han så på min hånd, nu pakket ind i en klud. Han så ind i mit ansigt, nu mørkt af smerte. Jeg bebrejdede ham ikke, hvad han fortalte mig, han fulgte bare instruktionerne. Han dækkede sin mund, rakte hånden frem med håndfladen fremad og talte med en fast tone: Du er uren! Med det eneste udsagn mistede jeg min familie, mine venner, min gård og min fremtid. Min kone kom til mig ved byporten med en sæk tøj, brød og mønter. Hun sagde ikke noget. Nogle venner var samlet. I hendes øjne så jeg for første gang, hvad jeg har set i alles øjne siden, frygtelig medlidenhed. Da jeg tog et skridt, trådte de tilbage. Hendes rædsel over min sygdom var større end hendes bekymring for mit hjerte. Så ligesom alle andre, jeg har set siden, trådte de tilbage. Hvordan jeg frastødte dem, der så mig. Fem års spedalskhed havde deformeret mine hænder. Fingerspidserne og også dele af et øre og min næse manglede. Fædre greb deres børn ved synet af mig. Mødre dækkede deres børns ansigter, pegede og stirrede på mig. Kluderne på min krop kunne ikke skjule mine sår. Tørklædet i mit ansigt kunne heller ikke skjule vreden i mine øjne. Jeg prøvede ikke engang at skjule dem. Hvor mange nætter har jeg knyttet min forkrøblede næve mod den stille himmel? Jeg spekulerede på, hvad gjorde jeg for at fortjene dette? Men der var intet svar. Nogle mennesker tror, ​​jeg har syndet, og andre tror, ​​at mine forældre har syndet. Det eneste, jeg ved, er, at jeg har fået nok af det hele, at sove i kolonien, den dårlige lugt og den forbandede klokke, jeg var nødt til at bære om halsen for at advare folk om min tilstedeværelse. Som om jeg havde brug for det. Et blik var nok, og de råber højt: Urent! Urent! Urent!

For et par uger siden vovede jeg at gå langs vejen til min landsby. Jeg havde ikke tænkt mig at komme ind i landsbyen. Jeg ville bare tage et kig på mine marker igen. Se mit hus på afstand igen og se måske min kones ansigt ved et tilfælde. Jeg så hende ikke. Men jeg så nogle børn lege på en eng. Jeg gemte mig bag et træ og så dem springe rundt. Deres ansigter var så glade og deres latter så smittende, at jeg et øjeblik, bare et øjeblik, ikke var spedalsk længere. Jeg var landmand. jeg var far jeg var en mand Smittet af deres lykke trådte jeg ud bag træet, rettede ryggen op, tog en dyb indånding, og de så mig, før jeg kunne trække mig væk. Børnene skreg og løb væk. Den ene haltede dog efter de andre, stoppede op og kiggede min vej. Jeg kan ikke sige det med sikkerhed, men jeg tror, ​​ja, jeg tror virkelig, det var min datter, der ledte efter sin far.

Det blik fik mig til at tage det skridt, jeg tog i dag. Selvfølgelig var det hensynsløst. Selvfølgelig var det risikabelt. Men hvad havde jeg at miste? Han kalder sig selv Guds søn. Han vil enten høre mine klager og dræbe mig eller lytte til mine bønner og helbrede mig. Det var mine tanker. Jeg kom til ham som en udfordrende mand. Det var ikke troen, der rørte mig, men desperat vrede. Gud skabte denne elendighed på min krop, og han ville enten helbrede den eller afslutte mit liv.

Men så så jeg ham! Da jeg så Jesus Kristus, blev jeg forandret. Jeg kan kun sige, at nogle gange er morgenerne i Judæa så friske og solopgangen så strålende, at man glemmer varmen og smerten fra den forgangne ​​dag. At se ind i hans ansigt var det som at se en smuk jydsk morgen. Før han sagde noget, vidste jeg, at han følte med mig. På en eller anden måde vidste jeg, at han hadede denne sygdom lige så meget som jeg gjorde, nej, endda mere end jeg gjorde. Min vrede blev til tillid, min vrede til håb.

Gemt bag en sten så jeg ham stige ned af bjerget. En stor folkemængde fulgte ham. Jeg ventede, indtil han var et par skridt væk fra mig, så trådte jeg frem. "Mestre!" Han stoppede op og kiggede mig vej, ligesom utallige andre gjorde. Frygt greb publikum. Alle dækkede deres ansigt med deres arm. Børn søgte dækning bag deres forældre. Urent, råbte nogen! Jeg kan ikke være sur på dem for det. Jeg var den vandrende død. Men jeg hørte hende næsten ikke. Jeg så hende næsten ikke. Jeg havde set hende gå i panik utallige gange. Jeg havde dog aldrig oplevet hans sympati før nu. Alle sagde op undtagen ham. Han nærmede sig mig. Jeg rørte mig ikke.

Jeg sagde lige Herre, du kan gøre mig rask, hvis du vil. Hvis han havde helbredt mig med et ord, ville jeg have været begejstret. Men han talte ikke kun til mig. Det var ikke nok for ham. Han kom tættere på mig. Han rørte ved mig. Ja jeg gør. Hans ord var lige så kærlige som hans berøring. Være sund! Kraften flød gennem min krop som vand gennem en tør mark. I samme øjeblik mærkede jeg, hvor der var følelsesløshed. Jeg mærkede styrke i min spildte krop. Jeg rettede ryggen op for at få varme og løftede hovedet. Nu stod jeg ansigt til ansigt med ham og så ind i hans ansigt, øje til øje. Han smilede. Han lagde mit hoved i sine hænder og trak mig så tæt på, at jeg kunne mærke hans varme ånde og se tårerne i hans øjne. Pas på ikke at sige noget til nogen, men gå til præsten og få ham til at bekræfte helbredelsen og bringe det offer, som Moses foreskrev. Jeg vil gerne have, at de ansvarlige skal vide, at jeg tager loven seriøst.

Jeg er på vej til præsten nu. Jeg vil vise mig selv for ham og kramme ham. Jeg vil vise mig selv for min kone og kramme hende. Jeg vil holde min datter i mine arme. Jeg glemmer aldrig ham, der vovede at røre ved mig - Jesus Kristus! Han kunne have gjort mig hel med ét ord. Men han ville ikke bare helbrede mig, han ville ære mig, give mig værdi, bringe mig i fællesskab med ham. Forestil dig det, jeg var ikke værdig til menneskets berøring, men jeg er værdig til Guds berøring.

af Max Lucado